espera

Cuatro horas sin novedades. Desde que llegó el último mensaje del puesto de mando. Desde que se oyeron los últimos disparos aislados. Quietud entre los soldados, en la trinchera, sentados, apoyados en el talud de tierra. Humedad y cigarros. Silencio. Ya no se escucha al herido que gemía a unos metros a medio camino entre el refugio y lo desconocido. Hace rato que ha muerto. O ha decidido agonizar en silencio.

Enciendo un cigarro, aspiro profundamente. Me incorporo un poco y ando entre las piernas y los fusiles. Ojos que no miran a nadie y no ven nada. Caras ausentes. Un temblor lejano. Fumo lento y profundo, me asomo un poco y veo niebla. No sé cuánto tiempo llevamos aquí, no sé cuánto tiempo más de espera nos queda, no sé cuándo nos podremos marchar. La espera es como la muerte, porque mueres, ya estás bajo tierra, ya no distingues si has caído en la última andanada o si llegarás a la siguiente.

Empieza a llover. Se desliza el agua por el terraplén y noto el frío por los agujeros de las botas.

Creo que empiezo a hacerme invisible, a caminar un palmo por encima del suelo. Creo que ya todo me empieza a dejar de importar, el hambre, el frío, las llagas. Creo que prefiero saber qué hay detrás de la niebla que quedarme aquí esperando en el barro. Así que me abrocho el abrigo, apuro la colilla y trepo el muro.

Ahora estoy de pie, en medio del campo, con la niebla rodeándome por todas partes. Agarro fuerte el fusil, respiro profundamente, y echo a andar.

R.

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